El sentir de un lapicero

082Solo hay que saber escuchar y, francamente, lo hacemos muy poco…
Tan solo perder un poco de tiempo para poder traducir los sentimientos que tienen las cosas por dentro. Porque todo siente, a pesar de parecer que esté muerto, y os cuento…
…Me disponía a escribir, como muchos otros días, en hojas de papel con mi lapicero, (es la forma en la que más me gusta hacerlo, aunque luego lo pase a ordenador), me parece más emotivo y cercano hacerlo así. Al ver al pobre lapicero ya muy desgastado por el uso, opté por dejarlo metido en el bote que tengo para ellos y coger el bolígrafo, así me duraría más el lapicero, pensé. Pero para mi sorpresa, ese lapicero desgastado por el uso, me llamaba desde el bote, por muy extraño que esto parezca, queriéndome decir algo al oído: “Oye, te voy a contar lo que por mi alma pasa, porque a pesar de ser lapicero yo también tengo mi corazón, mi sentir de lapicero que se enamora con lo que le rodea y quiere serte útil mientras mis fuerzas me acompañen, así que si te acercas te contaré mi historia, y tú podrás escribirla y contarla para que el resto de la gente sepa que a pesar de ser objetos, de ser inertes, de no tener movimiento, tenemos alma, y sentimos lo que por nuestros corazones, por nuestra alma, a cada instante pasa…” Así que yo, obedeciendo las voluntades de mi lapicero, aquí os narro lo que me contó tan sigilosamente al oído…

 

Si me adelgazas, me muero, que ya lo sé.
Pero si no me estrenas, si mi punta no afilas,
si no dispones mi grafito como lanza de guerrero,
yo no sería un buen lapicero…

Yo quiero morir entre tus manos,
y que a capas me desnudes,
que mi cuerpo, suave, empuje entre los muslos
blancos de tu carta mi negro parecer.

Dejando estelas del querer, de tus palabras, de tu ser,
en ese virginal trozo de papel
que espera en desespero mi trazo oscuro
para vestir de gala su ser desnudo…

Mi vida entre afiladas garras yo me dejo,
¡Y no me quejo…!
Que sé que mi desdicha es hoy tu dicha
más profunda, cuando traduzco de tu alma

inquieta y pura todos tus sentimientos,
como pincel sobre su lienzo,
y autómata escribo lo que tu corazón
susurra, lento, por mi vena,

que guardo entre madera de buen pino
o cedro o de naranjo, roble, encino,
con esa sangre negra
que sale cuando afinas mi puntera…

…Me muero entre tus dedos,
mas yo no doy mi vida
en vano por perdida,
pues queda entre tus versos esparcida.

…Y yo contento…

© 2014  J. I. Salmeron

 

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23 pensamientos en “El sentir de un lapicero

    • Muchas gracias Santi. Me agrada que te guste, eso quiere decir que a ti, te suena un poco a música, y eso me alegra.
      Gracias por la comparación, aunque solo tengo la vega, de lejos y nada más que para verla… ¡Qué más quisiera yo…!

      Un abrazo, y hasta dos…

  1. Que creatividad tienes Juan, me gusta mucho esta entrada porque al igual que todos (supongo) tengo muchas cosas inertes pero con alma que me acompañan por la vida. Cosas con mucho valor para mi.

    • Gracias Luis. Yo siempre he pensado que los objetos tienen alma, tienen una vida interior propia y solo hay que escuchar sus silencios para saber qué nos cuentan. Me pasa con mis cámaras de colección; cuando las cojo en las manos me parece escuchar parte de la historia que han vivido con sus anteriores dueños, y todas esas historias sentidas…

      Un abrazo.

    • Gracias Isabel. Me alegra que te guste lo escrito.

      Todos nos sentimos alguna vez lapiceros. Morir, hemos de hacerlo todos, pero si lo hacemos cumpliendo con tan romántico cometido, nos sentiremos mejores y más queridos, y no nos importará que haga de nosotros el destino…

      Abrazos.

  2. Hace unos años lloraba un niño en mi clase.
    -Que te pasa, por qué lloras??
    -Porque se me ha gastado el lápiz (sollozo)
    -No te preocupes , yo te doy otro
    -(más sollozos) Ya, pero a este le quería mucho!!
    :))

    • …Pues cuando te vuelvan a decir algo parecido les lees el poema de “el sentir de un lapicero” y así verán que no les importa terminar gastados, porque viven para ello.

      …Solo los niños saben percibir que las cosas son únicas aunque existan muchas iguales a la vista.

      Besos.

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